Vaca voa????

Não?

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Tem certeza?

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Então me explica como essa foi parar aí 

no telhado, homi?

Ctrl C/Ctrl V de:  http://conversasdosertao.blogspot.com

MATUTO CONQUISTADOR

 Desculpem-me a ausência pessoas do meu Brasil varonil...É que o trabalho às vezes me consome (quase sempre, eu diria) e não me permite passear pelo mundo virtual, nem no real. Querem um conselho?? Nunca trabalhem com contabilidade. Aliás, quem souber de um bom emprego entrar em contato, mas digo logo, só se eu não precisar trabalhar tá?!!? 
 Pra retornar com meus posts, aí vai uma poesia de minha autoria, se for ruim por favor não comentem, vou logo avisando...E se comentarem, sejam falsos, digam que está linda e perfeita ok??


                                                                                                                            Um xêro!!


　MATUTO CONQUISTADOR

Há quem fale que matuto
É cabra esperto e amigo, 
Pois eu tenho cá comigo
Que além de muito astuto
Tem coisa até de magia
Pois lhe digo que outro dia
Vi um senhor meio enxuto
Que tentava a todo custo
Conquistar uma Maria
Quando avistei a peleja
Ele querendo, ela correndo,
E já quase escurecendo
Naquele beija e num beija
De repente o tal matuto
Desandou a pinotar
Maria achou um insulto
Pôs-se logo a esculhambar
E o véio com aquela dança
Eu pensei: é catimbó
Parecia pajelança
O veio lá num pé só
Continuava a festança
Pois num é que a Maria
Num sei como aconteceu
Nessa hora já sorria
Já até admitia
Um cheiro que o veio deu
Quando vi, lá tava os dois,
Num agarradi danado
Só pensando no depois
Logo mais no reservado
O fato é que esse matuto
Dançarino ou macumbeiro
Por dentro de dez minutos
Que seja dito primeiro
Conseguiu, nem se esforçou,
Conquistar sua Maria
Que todo mundo queria
Mas só o matuto levou.

                                                                    Adriane Freire 

14 DE MARÇO - DIA DA POESIA

HORAS DE SAUDADE

Tudo vem me lembrar que tu fugiste,
Tudo que me rodeia de ti fala.
Inda a almofada, em que pousaste a fronte
O teu perfume predileto exala

No piano saudoso, à tua espera,
Dormem sono de morte as harmonias.
E a valsa entreaberta mostra a frase
A doce frase qu'inda há pouco lias.

As horas passam longas, sonolentas...
Desce a tarde no carro vaporoso...
D'Ave-Maria o sino, que soluça,
É por ti que soluça mais queixoso.

E não vens te sentar perto, bem perto
Nem derramas ao vento da tardinha,
A caçoula de notas rutilantes
Que tua alma entornava sobre a minha.

E, quando uma tristeza irresistível
Mais fundo cava-me um abismo n'alma,
Como a harpa de Davi teu riso santo
Meu acerbo sofrer já não acalma.

É que tudo me lembra que fugiste.
Tudo que me rodeia de ti fala...
Como o cristal da essência do oriente
Mesmo vazio a sândalo trescala.

No ramo curvo o ninho abandonado
Relembra o pipilar do passarinho.
Foi-se a festa de amores e de afagos...
Eras — ave do céu... minh'alma — o ninho!

Por onde trilhas — um perfume expande-se
Há ritmo e cadência no teu passo!
És como a estrela, que transpondo as sombras,
Deixa um rastro de luz no azul do espaço...

E teu rastro de amor guarda minh'alma,
Estrela que fugiste aos meus anelos!
Que levaste-me a vida entrelaçada
Na sombra sideral de teus cabelos!...

                                          Castro Alves

POESIA...

A palavra "poesia" tem origem grega e significa "criação". É definida como a arte de escrever em versos, com o poder de modificar a realidade, segundo a percepção do artista.

Antigamente, os poemas eram cantados, acompanhados pela lira, um instrumento musical muito comum na Grécia antiga. Por isso, diz-se que a poesia pertence ao gênero lírico. Hoje, os poemas podem ser divididos em quatro gêneros: épico, didático, dramático e lírico.

As linhas de um poema são os versos. O conjunto desses versos chama-se "estrofe". Os versos podem rimar entre si e obedecer à determinada métrica, que é a contagem das sílabas poéticas de um verso. Os versos mais tradicionais são as redondilhas; a redondilha menor tem cinco sílabas, e a maior com sete; os versos decassílabos, dez; os alexandrinos, doze.

A rima é um recurso que confere musicalidade aos versos, baseando-se na semelhança sonora das palavras do final ou, às vezes, do interior dos versos. Rima, ritmo e métrica são características especiais de um poema e que podem variar, dependendo do movimento literário da época.

No Brasil, os primeiros poemas surgiram junto com o seu descobrimento, pois os jesuítas usavam versos para catequizar os índios.

Depois, surgiram outras formas de poesia, como o barroco (1601-1768), o arcadismo (1768-1836), o romantismo (1836-1870), o parnasianismo (1880-1893), o simbolismo (1893-1902), o pré- modernismo (1902-1922), o Modernismo (1922-1962), até a forma de hoje.

O Dia Nacional da Poesia é comemorado em homenagem ao nascimento de Castro Alves, em 14 de março de 1847. Poeta do romantismo, ele foi um dos maiores nomes da poesia brasileira. Suas obras que mais se destacaram foram: Os escravos (no qual há o seu famoso poema Navio Negreiro) e Espumas flutuantes, cujas características principais são a valorização do amor e a luta por liberdade e justiça. Há outros nomes importantes da poesia brasileira: Alberto de Oliveira, Gonçalves Dias, Raimundo Correia, Olavo Bilac, Casimiro de Abreu, Cecília Meireles, Jorge de Lima, Ferreira Gullar, Manuel Bandeira, Mário de Andrade, Mário Quintana, Carlos Drummond de Andrade e muitos outros.

E hoje, dia 14 de Março de 2011 é também o aniversário do nosso grande poeta Chico Pedrosa, que com sua simplicidade e genialidade, é quem sempre nos presenteia com tesouros como este que segue:

Briga na Procissão

Quando Palmeira das Antas
Pertencia ao Capitão
Bento Justino da Cruz
Nunca faltou diversão:
Vaquejada, cantoria,
Procissão e romaria,
Sexta-feira da paixão.

Na quinta-feira maior,
Dona Maria das Dores
No salão paroquial
Reunia os moradores
E ao lado do Capitão
Fazia a seleção
De atrizes e atores

O papel de cada um
O Capitão que escolhia
A roupa e a maquilagem
Eram com Dona Maria
O resto era discutido,
Aprovado e resolvido
Na sala da sacristia.

Todo ano era um Jesus,
Um Caifaz e um Pilatos
Só não faltavam a cruz,
O verdugo e os maus-tratos
O Cristo daquele ano
Foi o Quincas Beija-Flor
Caifaz foi Cipriano,
Pilatos foi Nicanor.

Duas cordas paralelas
Separavam a multidão
Pra que pudesse entre elas
Caminhar a procissão
Cristo conduzindo a cruz
Foi não foi advertia
Pro centurião perverso
Que com força lhe batia.

Era pra bater maneiro
Mas ele não entendia
Devido a um grande pifão
Que bebeu naquele dia
Do vinho que o capelão
Guardava na sacristia.

Cristo dizia: ôh, rapaz,
vê se bate devagar!
Já estou todo encalombado,
assim não vou aguentar,
tá com a gota pra doer,
ou tu pára de bater
ou a gente vai brigar!

O pior é que o malvado
Fingia que não ouvia
E além de bater com força
Ainda se divertia,
Espiava pra Jesus
Fazia pouco e dizia:
Que Cristo frouxo é você,
que chora na procissão?
Jesus pelo que eu saiba
não era mole assim não.

Eu tô batendo com pena,
tu vai ver o que é bom
na subida da ladeira
da venda de Fenelon.
O couro vai ser dobrado
daqui até o mercado
a cuíca muda o som!

Naquele momento ouviu-se
Um grito na multidão
Era Quincas que com raiva
Sacudia a cruz no chão
E partia feito um maluco
Pra cima de Bastião
Se travaram no tabefe,
Ponta-pé e cabeçada.

Madalena levou queda,
Pilatos levou pancada
Deram um bofete em Caifaz
Que até hoje não faz
Nem sente gosto de nada.
Desmancharam a procissão,
O cacete foi pesado.

São Tomé levou um tranco
Que ficou desacordado
Deram um cocorote
Na careca de Timóti
Que até hoje é aluado.
Até mesmo São José,
Que não é de confusão
Na ânsia de defender
O filho de criação
Aproveitou a garapa
Pra dar um monte de tapa
Na cara do bom ladrão.

A briga só terminou
Quando o Doutor Delegado,
Interviu e separou:
Cada Santo pro seu lado!
E desde que o mundo se fez,
Foi essa a primeira vez
Que Cristo foi pro xadrez,
Mas não foi crucificado.

                           Chico Pedrosa

MATUTO

Matuto eu conheço pelo ajeitado do chapéu

matuto eu conheço pelo carregar do matulão

matuto eu conheço pelo olho que olha pro céu

matuto eu conheço pela pisada do pé no chão

pela fé que ele tem em nosso senhor

pela paz bem guardada no seu coração

pela crença incontida que tem no amor

pelo jeito tão sincero de apertar a mão

todo dinheiro vale menos que o fio do seu bigode

ele fala ‘pro mode’ mas sabe mais do que qualquer doutor

no terreiro do seu peito tem fartura de felicidade

plantação de amizade, colheitas de amor

matuto eu conheço pelo caminho que estradou

matuto eu conheço quando escuta um baião

matuto eu conheço quando canta o fogo-pagou

matuto eu conheço pelo amor que tem pelo sertão

pelo ombro largo sempre a amparar

pela mesa que sempre cabe mais um

pela coragem grande que tem pra lutar

pelo braço forte sem medo nenhum.

                                                                                                          Xico Bizerra

Coisas de matuto

Após ouvir o final da narração, Henrique se despede do seu compadre, o vaqueiro  Severiano.

-  Bem, tô chegando, cumpadre. Onde é que tem umas pinhas boas aqui na feira? 

- Tem um cabôco de Mimoso, num banco em frente à bodega de “Seu” Olimpo,  vendendo umas pinhas maduras e acho qui não usou carburêto.

- Té mais cumpadre. Lembrança à cumadre e aosmininos. -  Despede-se, Henrique.

- Inté, cumpade. Qui Nosso Sinhô Jesus Cristo o acompanhe. – Despediu-se o vaqueiro.

Henrique logo avistou o feirante. Era um moreno baixo, troncudo, cara de mameluco, barrigudo, com a camisa toda aberta, deixando à mostra um umbigo do tamanho de uma pitomba.

- E ai freguês as pinhas são boas mesmos? Perguntou Henrique.

- São as mió pinhas da minha terra, seu moço. Eu mermo as pranto e nunca butei veneno oucarburêto nelas. – Respondeu o feirante,  numa voz mansa e bem arrastada.

Henrique, que era bom observador e também gozador, diz, meio sorridente:

- Não sei porque o povo de Mimoso só fala chorando…

O feirante, arrumando as pinhas, sem olhar pro seu interlocutor, responde, num tom mais manso e arrastado:

- E eu num sei pruquê o povo de Aicoverde só fala sinriiiiiindo…

Henrique dá uma leve palmada no ombro do feirante, como se já o conhecesse de longas datas, compra meia dúzia de pinhas e vai embora, ouvindo “Moonlight Serenada”, de Glenn Muller e sua orquestra, ao longe, da difusora instalada na Praça Barão de Rio Branco, e a voz do locutor: “Assista hoje na matinê do Cine Bandeirante, o Gigante da Praça da Bandeira, Tarzan, o Rei da Selva e o terceiro episódio do seriado Os Perigos de Nioka"

                                                                                                                              "RAL"

Logo mais na moita...

Lá no Abacaxi, currutela de uma rua só, a
muitas léguas de Tabuí, era noite de lua cheia.
Tempo fresco e época de colheita.

Todo mundo gente pra lá simples.

Divertimento com aquela lua toda era uma
baita festa ao som duma viola doída,

uma boa sanfoninha reco-reco,

um cavaquinho e um pandeiro.

Cada um arranhando mais que o outro.
Imitando caipiras de fama. Aqueles do rádio.
Cantadores cantavam cantigas apaixonadas,
com olhinhos até fechados,

sonhando com sucesso fácil da cidade grande.
Bem diferente de ter que enfrentar

cabo de guatambu dia-a-dia.  

Festa cada vez mais animada.

Tanto dentro quanto fora do rancho.

De terra batida. Forquilha no meio para segurar
a cobertura de sapê.

Lá fora, só movimento.

Homens e mulheres, cansados de tanto arrastar o
pé e balançar o esqueleto,

tomavam uma branquinha

pra esquentar o peito,

proseando enquanto queimavam um pitinho.
Lua cheia, misturada com noite

fresquinha e pinguinha,

clareava e contribuía para o bom

desenrolar dos proseamentos.

Enquanto isso, no rancho, lotado,

dança corria solta.

Rela-rela pra tudo quanto é canto.

Lá no Abacaxi ninguém cuida da vida do outro.
Sem futricas. Cada um faz o que acha certo,

é respeitado pelo que é e pelo que faz.

Mas num cantinho mais escuro, embora
ninguém nem olhasse,

tinha um casalzinho que garrou a dançar no
comecinho da festa, assim que o sol se pôs,

e não parou mais. Não parou é maneira de dizer.

Porque parados, no meio do rancho,

ficavam tempão danado. Agarradinhos.

Coisa com coisa encostadinha e latejante.

Lá pelas tantas da madrugada,

rancho abarrotado de gente,

contrário do clima lá fora,

calor derretia neguinho.

Até tocadores deixaram de sonhar

e já reclamavam. Sanfoninha espumando,
melecada de suor.

Pandeirinho nem mais respondia à pandeiração.
Só casalzinho tava nem aí.

Dançava e dançava cada vez mais agarradinho,
esfregando as coisas, no bem-bom,

olhinhos até fechados.

Queriam que o mundo acabasse em moita.

Com aquela quentura toda não teve outro jeito.
Rapaz garrou numa suadeira danada.

Molhado dos cabelos da cabeça

até a ponta do dedão do pé grande.

Mocinha também.

Ruge escorria naquele rostinho aveludado.
Vestidinho de chita todo molhado,

grudado no corpo, mostrando formas apetitosas.
Músculos fortes de uma cabrocha do sertão.
Assim meio tonta, resolve falar alguma coisa

para o desejo contido arder menos.

Abre um olhinho... O outro olhinho...

Desgruda a cabecinha do peito do mancebo

e diz pra ele, caprichando e

dobrando a língua nos pronomes:

- Mas você sua, heim?

E o rapaz, sonhando com

o logo mais numa moita, candidamente,

sem nem pensar, responde rapidinho:

- E ieu tamém vô sê seu!!!...

No vagão da saudade eu tenho ido

Ver a casa que antes nasci nela

Uma lata de flores na janela

A parede de taipa, o chão varrido

Milho mole esperando ser moído

Numa máquina do veio enferrujado

Que a pesar da preguiça e do enfado

Mãe botava de pouco e eu moía

Vou no trem da saudade todo dia

Visitar o lugar que fui criado

(João Paraibano)